他坚持去附近那家八层酒店，当然不是因为心血来潮，更不是那个上脑。

而是因为提前探查好了——在这种复杂环境下，林克的《透视大地》可比地质探测仪器好用多了。

林克不甘心出来一趟毫无收获，便...

坦克履带碾过柏油路面的轰鸣声像一头苏醒的钢铁巨兽，震得车窗嗡嗡作响，连方向盘都在微微发颤。阿布丽娜下意识缩了缩脖子，手指死死抠住车门扶手，指节泛白。她甚至不敢回头再看第二眼——那炮口幽深的弧线、炮塔上冷硬的编号、涂装边缘尚未完全干透的新漆……全都在无声宣告一件事：这不是溃兵，不是流窜武装，是正规军，而且是刚从战备库拉出来的整建制装甲分队。

“不是米哈伊尔的人。”林克声音压得极低，却异常清晰，“他们没时间修整街道，更没胆子在主干道摆三辆T-72B3招摇过市。”

阿布丽娜喉头滚动了一下，声音发紧：“那……是谁？”

“不是‘谁’，是‘哪支’。”林克左手稳握方向盘，右手已悄然搭上副驾座下的战术手提箱——箱盖未扣严，露出一角乌黑枪管。“东面来的。车体侧面有‘第2近卫塔曼摩步师’的徽标残迹，被刮掉一半，但轮廓还在。还有炮塔后部那个歪斜的‘204’编号，和我们前天在广播里听到的‘第204独立摩托化步兵旅’番号吻合。”

他顿了顿，目光扫过 rearview mirror，又迅速切回前方死胡同尽头那堵爬满枯藤的砖墙：“他们不是来清剿黑帮的。他们是来接管这片防区的。”

阿布丽娜脑中轰然一响。她终于明白林克为何脸色骤变——塔曼师是俄军王牌，素以行动迅捷、纪律严苛著称。他们不会和居民讨价还价，不会接受投降，更不会对“私藏武器”“非法据点”网开一面。他们只认两样东西：服从，或者清除。

“可……可我们刚杀了三十多人！”她声音发颤，“楼上全是尸体，血还没干！他们只要随便派个侦察组上来，五分钟就能发现！”

“所以才要藏车。”林克一脚踩死刹车，轿车猛地刹停在死胡同尽头，车头距砖墙仅半米。“你下车，把后视镜掰下来，用衣服裹住，塞进排气管里。快。”

阿布丽娜不敢多问，扑下车就照做。她指尖触到冰冷金属，才发现自己掌心全是汗。等她气喘吁吁地重新钻回副驾，林克已卸下战术箱，掀开箱盖——里面没有弹药，只有三块巴掌大的灰黑色橡胶片，边缘嵌着细密磁吸条。

“这是什么？”

“热源遮蔽贴。”林克边说边撕开一片，精准按在引擎盖正中央，“覆盖红外特征。T-72的热成像仪能分辨五十米外的人体轮廓，但分不清一块三十度的橡胶板和一块四十度的引擎盖。”他动作极快，三片贴片已分别覆盖引擎盖、排气管与油箱位置，“现在，下车，把所有能反光的东西收走——后视镜、车标、车窗内侧的挂饰，包括你口袋里的打火机。”

阿布丽娜手忙脚乱掏出打火机——那是她丈夫留下的最后一件私人物品，黄铜外壳刻着模糊的 initials。她顿了顿，还是递了过去。

林克没接，只抬眼看了她一眼：“留着。但别让它露光。”

她怔住，随即低头将打火机塞回内袋最深处。

这时，远处传来沉闷的爆炸声，不是手榴弹那种短促的“砰”，而是持续数秒的、带着灼热气浪的“轰隆”——是125mm滑膛炮在试射。紧接着是密集的机枪点射，像暴雨砸在铁皮屋顶上。

林克眯起眼：“他们在清理街角超市。有人想抢物资，被当狙击手打了。”

阿布丽娜浑身一僵。那家超市，正是修车厂隔壁那家。她昨晚数钱时，还听见楼上小混混议论“等天亮就去超市搬罐头”。

“我们……不救？”

“救？”林克嘴角扯出一丝近乎残酷的弧度，“你拿什么救？用你那把PL-15K打穿T-72的装甲？还是用霰弹枪给坦克兵讲人道主义？”他语气忽然沉下去，“战争里没有‘该不该救’，只有‘能不能活’。你现在唯一能做的，是记住今天看到的每一辆坦克的编号，每一个士兵的臂章样式，每一次他们通讯频道里蹦出的代号——这些信息，比一百发子弹都值钱。”

他话音未落，死胡同入口处突然投下巨大阴影。一辆T-72B3的炮塔缓缓

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