他点开播放。

前奏是简单的钢琴单音，像雨滴落在铁皮屋顶。接着是她的声音，没经过任何修饰，带着刚睡醒的沙哑，唱的是一段全新歌词：

“便利店冷柜的雾气漫过玻璃/草莓果酱在盒子里慢慢融化/我数到第七次心跳才开口/说伞借你——可伞在你手里/而我的手，空着/空得像一句没寄出的信/地址写了十七遍/邮戳盖在昨天的梦里……”

歌声到这里戛然而止，剩下三十秒空白噪音。崇华把进度条拖到结尾，重复播放最后一句：“邮戳盖在昨天的梦里……”

他忽然想起高二那年，山田葵在文化祭合唱比赛前夜发高烧，却坚持登台。唱到副歌时，麦克风突然啸叫，全场哄笑。她没停，反而笑着清了清嗓子，把原曲升了半个调，声音更亮，更脆，像一把削薄的柳叶刀，精准剖开所有尴尬。谢幕时，她对着台下鞠躬，刘海遮住眼睛，可崇华看见她右手悄悄比了个“OK”的手势——那是他们之间约定的暗号，意思是：“没事，我在。”

那时他就在台下第一排，手里攥着刚画好的速写本。画的是她唱歌时的侧脸，线条凌厉，唯独耳垂那颗痣，他用橡皮擦了又擦，最后留下一个若有似无的浅痕。

现在，那本速写本就压在他书桌玻璃板下。

崇华拉开抽屉，抽出本子。翻到那一页，指尖抚过那颗淡到几乎看不见的痣。他拿起铅笔，没描轮廓，只在痣的位置，轻轻点下一个实心圆点。

圆点不大，却像一颗种子，落进纸页深处。

手机屏幕亮起，山田葵发来第三条消息：

【崇华君，明天上午十点，NHK录音棚。你要来听我录新歌的Demo吗？

制作人说，主歌第二段，想请你一起唱。

——不是伴唱，是和声。

就像……文化祭那天一样。】

崇华盯着那行字，喉结上下滚动一次。他手指悬在键盘上，这次没删，没改，只敲下两个字：

【好。】

发送。

然后他起身，从衣柜深处取出一个黑色帆布包。拉开拉链，里面整整齐齐码着七本笔记本，封皮磨损，边角卷起，每本脊背上都用银色记号笔写着日期：2021.4-2022.12。最上面一本崭新，烫金标题《东京，夏夜，未完成》，扉页空白处，他用钢笔写着：

【观测者守则第一条：

当心开始加速，不是因为靠近，而是因为确认——

确认那个名字，确实在你每一次呼吸的间隙里，

存在。】

他合上包，拎在手里，轻得像拎着一捧刚接住的月光。

窗外，东京塔的灯光再次明灭。这一次，节奏变了。不再是规律的心跳，而是三短一长，再三短——莫尔斯电码里，最古老的求救信号。

可崇华知道，那不是求救。

那是山田葵在教他，如何用光说话。

他走出公寓楼，夜风拂过耳际，带着雨后泥土与栀子花的气息。街角24小时便利店亮着灯，自动门无声滑开。他走进去，径直走向冷柜，目光扫过并排的明治。草莓果酱那盒还在原位，包装上的水汽尚未散尽。

崇华伸手，指尖触到冰凉塑料膜的瞬间，听见身后传来熟悉的脚步声——轻，稳，带着一点刚睡醒的迟滞感。他没回头，只微微侧身，让出半步位置。

山田葵在他身侧停下。她今天没戴那副银色细框眼镜，头发随意扎成低马尾，发尾还沾着几粒细小的水珠。她看了眼冷柜，又看了眼崇华的手，嘴角弯起一个极淡的弧度，像初春湖面刚漾开的第一道涟漪。

“崇华君，”她声音很轻，却像投入静水的石子，“今天草莓果酱，卖得很快。”

崇华点点头，收回手，从货架取下两盒玉子烧。转身时，袖口不经意擦过她手腕。那一瞬，他感到她脉搏跳了一下，很快，很轻，像蝴蝶振翅掠过耳畔。

两人并肩走向收银台。荧光灯管嗡嗡作响，冷气嘶嘶喷出，货架上饮料瓶身凝结的水珠缓缓下滑。崇华余光里，山田葵左

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