翌日。

早上八点。

王学森准时走进了大厅。

傅也文已经在门口查岗了。

两位微笑点头，算是打过了招呼。

到了办公室，王学森泡上茶，随手掏了本杂志看了起来。

他看了...

王学森一脚踹开济世药店后门时，天正下着细雨，青石板路泛着幽光，像一块浸透了墨汁的旧绸缎。他喘得厉害，西装领口被扯开两颗扣子，喉结上下滚动，额角汗珠混着雨水往下淌——不是累的，是怕的。不是怕日本人，是怕余爱贞。

他昨夜没回76号宿舍，也没去自己那间挂着“主任办公室”铜牌的屋子。他睡在霞飞路一家不起眼的公寓三楼，房东是个瘸腿老裁缝，耳背，记性差，只认银元不认人。可王学森不敢久留。今早七点，他隔着窗帘缝看见楼下停了辆黑色丰田，车窗贴着黑膜，后座轮廓分明，一动不动。八点，又一辆黄包车慢悠悠晃过，车夫戴草帽，帽檐压得极低，但王学森认得出那后颈上一道斜疤——万外浪手下“刀疤李”的亲信。

他没带枪。枪太沉，也太响。他揣了两把勃朗宁袖珍型，一把插在左腋下，另一把用油纸裹紧，塞进皮鞋内侧夹层。走前还顺手抄走了裁缝案头半截蓝墨水钢笔——笔尖锋利如锥，能捅穿喉咙，也能在关键时候划破手指，让血滴在纸上，写几个字，骗过人眼。

他不敢打车，绕着法租界七条小巷兜了三圈，才从一条晾满湿衣的窄弄钻进济世药店后院。药柜后头堆着陈年当归与川贝母，气味浓烈刺鼻，混着霉味，呛得他直咳。他扶着木柱稳住身子，抬手抹了把脸，指尖全是冷汗。这时，诊室门“吱呀”一声开了。

铃木叼着烟，倚在门框上，见是他，先是一愣，随即咧嘴笑了：“哟，王主任，您这脸白得跟刮了三遍粉的戏子似的。”

王学森没应声，只盯着他身后。帘子掀开一角，甘成坐在藤椅里，手里摆弄一把拆开的怀表，齿轮散落桌面，他拇指正一下下按着游丝，动作轻缓，眼神却像钉子，牢牢楔进王学森眼底。

“人呢？”王学森哑着嗓子问。

“谁？”

“黄金。”

铃木吐出一口烟圈，缓缓散开：“早不在啦。昨儿半夜就运走了，分三批，走水路，经苏州河，转淀山湖，再由民船运进青浦腹地——你猜怎么着？码头上连个鬼影子都没。”

王学森喉头一紧：“你动的手？”

“我？”铃木嗤笑，“我哪有那本事。是甘队长亲自押的货。”

甘成终于抬起了头。他没说话，只是将那枚游丝轻轻一弹，它颤巍巍悬在半空，像一根绷到极限的神经。

王学森懂了。这不是分赃，是示威。铃木不过是个传话筒，甘成才是握着刀柄的人。而他自己，连刀鞘都还没摸热，就已被架在火上烤。

他猛地转身，想往外走。

“站住。”甘成声音不高，却像块冰砸在地上。

王学森顿住，没回头。

“你昨晚没回76号。”甘成说，“吴四保今早发了通火，摔了茶杯，砸烂三只青花盖碗。他说你‘畏罪潜逃’，还说……”他顿了顿，嘴角微扬，“说你老婆奴一个，离了余爱贞活不过三天。只要盯死她，你就自己爬出来。”

王学森手指蜷紧，指甲掐进掌心。疼，但比不上心里那一道裂口——余爱贞昨夜在他耳边说的那句话，像根针，扎进去就没拔出来：“四保快完了。他现在连自己裤腰带都勒不紧，还想勒你？你替他卖命，他给你啥？一顿骂？一杯冷茶？还是他老婆看你的那个眼神？”

那眼神他记得。前日余爱贞在楼道拐角撞见吴四保，两人并肩走过，她没笑，只微微颔首，吴四保伸手想扶她肘弯，她侧身避开了半寸。那半寸，比一刀割开更冷。

“你想怎样？”王学森终于开口，声音沙哑得像砂纸磨铁。

甘成没答，只将桌上那枚游丝拈起，凑近烛火。火苗舔上金属，瞬间烧得通红，又迅速黯淡下去，只剩一点暗褐色的焦痕。

“东西烧了，还能重装。”他轻声道，“人烧了，灰都找不全。

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