“终于让你变得愿意相信我一点，可真不容易啊。”芙蕾德看着莱昂的眼睛笑道。

“所以你刚才到底是在干什么？”莱昂又提起这个问题。

“……”芙蕾德陷入了一时的沉默。

没完了是吧？

...

莱昂的呼吸骤然一滞，心脏在胸腔里狠狠撞了一下——不是因为恐惧，而是某种更尖锐、更原始的警觉，像被无形的钩子猛然扯住脊椎。他下意识抬手去摸腰间枪套，指尖却只触到粗粝布料与金属扣的冰凉，燧发枪沉甸甸地压在胯侧，火药味混着汗酸气直往鼻子里钻。这不是他的枪，不是他亲手打磨过七遍枪管、校准过十二次弹道、在红水银爆炸前最后一秒还能凭肌肉记忆甩出三发点射的那把。可这把枪此刻在他手里，竟又如此熟悉，仿佛它本就该长在他掌心。

巷子两侧屋顶上弓弩手扳机扣动的声音连成一片脆响，铅弹破空声撕开空气，带着灼热的硫磺气息扑面而来。莱昂的身体比思维更快——左膝跪地，右肩下沉，整个人如被抽掉骨头般向右侧翻滚，后背擦过青砖墙沿，碎屑簌簌落下。一枚铅弹擦着他耳际飞过，带起的风刮得耳廓生疼。他没抬头，只是在翻滚途中左手撑地，右手已拔枪上膛，“咔嗒”一声脆响在枪声轰鸣中微不可闻，却像敲在自己太阳穴上。

他扣动扳机。

燧发枪喷出一团橘红火光，硝烟呛得他眯起眼。对面屋顶上一个正装填弩矢的黑帮打手闷哼一声，捂着左肩栽倒，弩箭脱手坠入巷底。莱昂没停，滚进旁边一辆废弃板车底下，木轮咯吱呻吟，车板缝隙里钻出几缕霉味。他喘了口气，舌尖尝到铁锈味——不知是咬破了嘴唇，还是这具身体原本就有的旧伤在作祟。

“莱昂！掩护左翼！”队长嘶吼着从板车另一侧探出身，肩甲被流弹削掉一块漆皮，露出底下暗红锈迹，“他们有两挺旋火弩！别让它们架稳！”

莱昂应了一声，声音干涩陌生，像砂纸磨过喉咙。他这才发觉自己穿着灰褐色审判官制服，领口绣着褪色的十字徽记，袖口磨得发白，左臂内侧还有一道陈年烫疤——不是狼人化时撕裂皮肉留下的新痕，而是平滑圆润、早已结痂多年的旧创。他低头看自己的手：指节粗大，虎口有厚茧，指甲缝里嵌着洗不净的黑色油污，分明是常年擦拭火器、攀爬绳索、按压刑具留下的印记。这双手记得所有动作，唯独不记得他是谁。

可记忆不该断层。至高神赐福赋予的无暇记忆，本该如澄澈镜面映照过往每一帧画面。可现在镜面碎了，碎片里浮沉着截然不同的影像：梅丽莎咳着血递来半块发硬的黑麦面包；赫休太太用枯瘦手指拨弄炉火，灶膛里柴薪噼啪爆响；他蹲在地下室研磨曼德拉草根粉，蒸馏瓶里紫红色液体翻涌如活物……这些画面真实得令人窒息，却又荒谬得令人心悸——他分明从未在艾尔兰德城有过这样的生活，从未租住在东区贫民窟三层楼阁的霉斑天花板下，从未为凑齐梅丽莎每月三银币的肺痨药费，在深夜潜入教会药房偷取半盎司干制龙葵叶。

“砰！”板车被一发重弩钉穿，木屑炸开，刺入莱昂小腿。他闷哼一声，血瞬间洇开制服裤管，温热黏腻。疼痛如此真切，连神经末梢都在尖叫。他咬牙拔出弩矢，断口参差，尾羽沾着暗红血珠。他撕开衬衣下摆扎紧伤口，动作熟练得像做过千百遍。可就在绷带缠绕的瞬间，指尖触到小腿内侧皮肤——那里本该有一道月牙形旧疤，是三年前在霜语镇废矿井被石像鬼爪撕开的，如今却光滑如初，连一丝褶皱都无。

时间线正在自我修正。

这个念头像一道闪电劈开混沌。莱昂猛地抬头，目光扫过巷口死胡同尽头那扇被撞开的民居木门——门框上刻着歪斜的“阿斯塔特庇护所”字样，墨迹新鲜未干，仿佛刚被人用炭条匆匆写下。可圣徒阿斯塔特早已陨落三百余年，这座城也早已沦为帝国教廷的边陲废墟，何来庇护所？更诡异的是，门楣上方悬着一盏青铜油灯，灯焰幽蓝摇曳，火苗竟凝成细小的人形轮廓，无声翕动唇舌，仿佛在复述某段被遗忘的祷文。

他忽然想起朵露茜的话：“阿斯塔特之力预知死亡瞬间，重演于人身。”

不是预知未来，而是锚定过去某个必死节点，强行将人拖回那一刻——可若节点本身已被覆盖、篡改、抹除呢？

莱昂的瞳孔骤然收缩。他看见自己左手无名指内侧，一道极淡的银色纹路正缓缓浮现，如活物般蜿蜒游动，最终凝成半个残缺的符文——正是摩伊莱赐福的烙印，却比他在镜中见过的更加黯淡、更加……不稳定。仿佛这具身体正

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