雪佛兰停在了第三分局门口。

莫雷带着西奥多四人直奔局长办公室。

他没有敲门，直接推门而入。

办公桌后面的局长皱着眉抬起头，愣了一下，然后立刻站了起来。

莫雷摆了摆手：

...

西奥少站在病房门口，没有立刻推门进去。走廊顶灯的光晕在金属门把手上投下一道窄窄的冷白，像刀锋划开空气。他抬起手，指节悬在门板上方两寸，停顿了三秒。身后克罗宁普尔探员呼吸放轻，斯塔基警探下意识摸了摸腰间的枪套，比利·霍克却把双手抄进风衣口袋，肩膀微微耸起——这动作他做过太多次，每次都是在等一个不该来的人。

门内传来极低的、断续的喘息声，不是熟睡者的绵长节奏，而是肺叶被淤血黏住时艰难扩张的嘶鸣。西奥少收回手，转身对尤金康探员说：“你昨晚守了几个小时？”

“从凌晨两点到今早六点。”尤金康探员揉了揉干涩的眼角，“医生说他肋骨断了三根，脾脏有破裂迹象，左肾挫伤，但最要命的是脑震荡后遗症。他清醒时会认人，但说话前要先想五秒，说完又忘。”

西奥少点点头，目光扫过那两个刚买完早餐回来的年轻探员。纸袋里飘出煎蛋和培根的油腻气味，混着走廊消毒水味，格外刺鼻。他没批评，只是问：“谁负责记录他醒来的第一句话？”

“我。”尤金康探员掏出一本硬壳笔记本，封皮边缘已被摩挲得发毛，“他昨夜三点十七分第一次睁眼，盯着天花板看了四分钟，然后说‘他们烧了我的圣经’。六点零三分又说一次，这次加了句‘灰还在炉子里’。”

西奥少接过本子，翻到最新一页。字迹潦草但用力，墨水被汗洇开一小片淡蓝。他合上本子，递还：“烧圣经的炉子，在哪儿？”

尤金康探员一愣，随即摇头：“没问。我以为……那是幻觉。”

“他不是幻觉。”西奥少声音不高，却让走廊温度骤降两度，“亚瑟·詹金斯招供时提过一个‘铁皮炉子’，就在他家后院猪圈旁边。FBI技术组今早取样，炉灰里检出未燃尽的羊皮纸纤维——16街教堂1958年印制的《圣徒行传》专用纸。雷蒙德·华盛顿昨晚说的，是实打实的现场细节。”

克罗宁普尔探员倒吸一口气。斯塔基警探猛地抬头：“那他真见过詹金斯？可詹金斯坚称自己单独作案！”

“他撒谎。”西奥少转身推开病房门，门轴发出轻微呻吟，“詹金斯需要替罪羊，而雷蒙德·华盛顿是唯一能帮他圆谎的人——因为雷蒙德认识所有死者，也认识詹金斯。”

病房里光线昏暗。百叶窗只拉开一条缝，斜切下窄窄的光带，正落在病床床单褶皱上。雷蒙德·华盛顿平躺着，左手插着输液管，右手搭在腹部，食指无意识地抠着床单边角，指节泛白。他眼皮颤动着，喉结缓慢上下滑动，像一条搁浅的鱼在积蓄力气。

西奥少走到床边，没坐，只垂眸看着。三分钟后，雷蒙德的睫毛剧烈抖动起来，眼皮掀开一道缝，瞳孔散乱地聚焦，最终钉在西奥少领口的FBI徽章上。他嘴唇翕动，声音像砂纸刮过生锈铁皮：“……康纳？”

西奥少没应。他弯腰，从公文包里取出一只牛皮纸信封，抽出一张泛黄的照片——1957年伯明翰黑人教师联合会合影，后排右数第三个戴圆框眼镜的男人，正是年轻时的雷蒙德·华盛顿。照片背面用铅笔写着：“纪念‘布朗诉托皮卡’胜利日，雷蒙德与玛莎。”

雷蒙德的视线在照片上凝滞五秒，忽然剧烈咳嗽起来，牵动全身伤口，额头沁出豆大汗珠。尤金康探员上前想扶，被西奥少抬手制止。咳嗽渐歇，雷蒙德喘着气，目光从照片移向西奥少的眼睛，沙哑问：“……她最后那天，穿的是蓝裙子？”

西奥少点头：“玛莎·华盛顿，1960年10月12日，放学路上，在第十八街与林肯大道交叉口。”

雷蒙德闭了闭眼，再睁开时，浑浊的瞳孔里浮起一层薄薄水光：“她买了新粉笔，粉红色的……说要教孩子们画蝴蝶。”

病房陷入寂静。窗外一辆救护车呼啸而过，鸣笛声由远及近又迅速拉长消散。比利·霍克盯着雷蒙德搭在床单上的手——那只手背上青筋凸起，无名指根部有一道陈年烫疤，形状像半枚月亮。

西奥少终于开口，语速缓慢

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