祝迎春没应声，只是低头把怀里的孩子往上托了托，那孩子约莫七八个月大，小脸皱着，眼皮半耷拉着，嘴角还挂着一点奶渍，右手无意识地攥着她胸前洗得发白的蓝布衣襟。她额角沁着细汗，鬓边几缕碎发被汗黏在皮肤上，衬得脸色泛青，眼下乌沉沉一片，像两枚陈年墨点。她左手腕内侧有一道淡粉色的旧疤，不细看几乎不见，可小波扫见时，喉头却莫名一紧——那是去年冬天，她抱着高烧抽搐的小波冲进卫生所，被门框上翘起的铁皮划的。

“姐夫……”小波又唤了一声，声音比方才低了些，像怕惊扰了孩子似的。

祝迎春这才抬眼，目光掠过小波肩头，落在她身后拎着铝壶、踮脚往里张望的三姐身上，嘴唇动了动，没出声，只把孩子换到右臂，空出的左手轻轻拍着孩子后背，一下，两下，节奏缓而沉，像是在叩打一面蒙了灰的鼓。

三姐已跨进门来，笑呵呵把铝壶搁在床头柜上，顺手掀开盖子闻了闻：“哟，绿豆汤？还温着呢！”她伸手摸了摸孩子额头，“哎哟，这小脑门儿烫得跟小炉子似的。”说着从随身挎的旧布包里掏出个搪瓷杯，倒了小半杯汤，吹了两口，凑到孩子嘴边。孩子闭着眼，本能地嘬了两下，又扭开头，喉咙里发出细弱的咕噜声。

祝迎春忽地开口，嗓音沙哑得像砂纸磨过木板：“别喂了，刚吃了奶，再灌要吐。”

三姐手一顿，杯沿悬在半空，笑意僵了一瞬，又迅速化开：“哎哟，我倒忘了——你这奶水足，孩子喝得饱，是不用再补什么汤汤水水。”她把杯子搁回壶里，抹了抹手，转头对小波说，“你姐夫昨儿夜里咳得厉害，我听护士说，痰里带血丝了。”

小波猛地抬头。

祝迎春却像没听见这话，只垂眸盯着孩子手腕上一圈浅浅的红痕——是襁褓带子勒的。她用拇指腹极轻地揉了揉那圈印子，动作轻得像拂去花瓣上的露珠。

病房里一时只剩窗外梧桐叶被风掀动的窸窣声，还有远处锅炉房传来的沉闷“咚——咚——”声，一下一下，撞在人耳膜上。

小波没说话，只默默从篮子里取出两只搪瓷饭盒，掀开盖子：一盒是青椒炒蛋，蛋块金黄蓬松，青椒脆生生泛着油光；另一盒是蒜苗炒肉末，肉末褐红，蒜苗碧绿，油星子还在微微颤动。她把饭盒轻轻推到病床边的小折叠桌上，又从篮底抽出一方叠得整整齐齐的蓝布手帕，打开，里面裹着四个茶叶蛋，蛋壳染成深褐色，裂纹细密如蛛网，透出底下琥珀色的卤汁。

“妈……”小波顿了顿，改口，“三姐，您吃这个。我今早起得早，蛋是现剥的。”

三姐眼睛一亮，掰开一个蛋，蛋白柔韧，蛋黄沙软，咸香扑鼻。她边吃边含糊道：“还是咱小波手巧，这卤汁调得地道，比车站门口老马家的还入味。”她咽下一口，忽然压低声音，“你姐夫这病，拖不得。昨儿我瞅见厂医务室新来了个大夫，姓周，是从省城下放来的，听说以前在协和待过。他给老吴头看肺病，开了副药，才三剂，人就能下地遛弯了。”

祝迎春终于抬起眼，目光凉而直，像两枚银针扎过来：“周大夫？他昨儿来查房，说我肺里有湿音，建议拍片。”

“拍！必须拍！”三姐一拍大腿，“咱厂革委会批条子我帮你跑！就冲你姐夫在车间替人扛过钢锭，这份情分，谁也说不出个不字！”

小波听着，手指无意识捻着饭盒边沿。她记得清楚——上辈子，祝迎春就是死在这间病房，死前七天，医生说“肺部阴影扩大，疑似结核扩散”，可没人信。因为祝迎春太瘦了，瘦得肋骨根根凸起，像一具披着人皮的柴架，大家便只当是饿的、累的、熬的。连三姐后来提起，都叹气：“唉，迎春命硬，硬是把自个儿熬干了。”

可小波知道不是。

是肺结核，是晚期，是拖了三个月没确诊、两个月没用药、最后半个月，连止疼片都得靠别人偷偷塞进她枕头底下，才敢含着压住喉咙里涌上来的腥甜。

小波喉头一哽，突然伸手，将自己饭盒里最上面那块焦黄的蛋夹起来，搁进祝迎春面前空着的搪瓷碗里。

“姐，吃吧。”她说，“趁热。”

祝迎春盯着那块蛋，看了很久。蛋块边缘微卷，油光润泽，映着窗外斜进来的阳光，像一小片凝固的黄昏。她没动筷，只慢慢把孩子往怀里拢了拢，下巴轻轻抵在孩子汗津津的额顶，声音轻得像一片羽毛落地：“……你三姐说，你想在车站后面租间房？”

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