等它变成深棕色那天，他就敢当着所有人面，把她耳后的痣亲一口。

林夏的手指慢慢放下，继续往上走。

练习室在四楼东侧。推开虚掩的门，暖气扑来，混着汗水、护发精油和旧木地板被烘烤后的微酸气息。室内没开大灯，只留一盏落地阅读灯，在地板上投下一圈暖黄光晕。光晕中心，金允锡盘腿坐着，背对着门，穿一件洗得发灰的连帽衫，帽子拉得很低，遮住半张脸。他面前摊着一张A3大小的铅画纸，右手握着炭笔，笔尖悬在纸上，迟迟未落。

林夏没出声，反手关上门，咔哒一声轻响。

金允锡的肩线几不可察地绷紧了一瞬，但没回头。

她走到他身后半米处站定，目光落在纸上——那是一幅未完成的速写：一个穿练功服的女孩侧身立着，左手扶把杆，右腿绷直后抬，脚尖指向虚空。线条凌厉又克制，小腿肌肉的走向、脚踝微妙的扭转角度、甚至练功服腰际一道细微褶皱的弧度，都精准得像用游标卡尺量过。但女孩的脸是空白的，一片未施墨的纸白。

“为什么擦掉？”林夏开口，声音比平时哑。

金允锡终于动了。他搁下炭笔，从连帽衫口袋里摸出一块软布，慢条斯理擦着笔尖残留的灰：“画错了。”

“哪里错？”

“比例。”他头也不抬，“大腿和小腿长度比，应该是1.618，我画成了1.592。”

林夏弯腰，手指拂过纸面边缘——那里有一道极淡的铅痕，是之前被橡皮擦掉的轮廓，隐约还能看出眉骨和下颌线的走向。那张脸，她认得。是她上周在舞蹈考核录像里的截帧。

“你看了录像。”

“嗯。”

“看了几遍？”

他沉默了几秒，才说：“到第七遍，发现你第三个小节的重心偏移了0.3度。膝盖内扣，左脚跟离地早了0.17秒。”

林夏没说话，只是慢慢蹲下，与他平视。灯光照在他低垂的眼睫上，在眼下投出颤动的影子。她忽然伸出手，指尖掠过他帽檐，轻轻一勾——帽子向后滑落，露出他额角一道新鲜的划伤，结着暗红血痂，像一道没写完的逗号。

金允锡没躲。

“谁干的？”她问。

他抬眼，目光很静：“我自己。”

“撒谎。”她收回手，指腹沾了点灰，“你擦伤的方向，是从左往右，角度32度。你右手写字，左手不可能用这个力道划自己。”

他喉结动了动，没否认。

林夏从口袋里掏出那副耳机，放在他膝头：“B2第七个车位下面的。”

他盯着耳机看了很久，才伸手拿起来，拇指反复摩挲着LX刻痕：“你拆了暗格。”

“嗯。”

“为什么不直接问我？”

“怕你又说谎。”

金允锡笑了下，很短，像风吹过琴弦的余震。他把耳机翻过来，揭开右侧耳塞的硅胶膜——底下不是电路板，是一小片薄如蝉翼的金属箔，上面用激光蚀刻着密密麻麻的数字与符号。林夏凑近看，瞳孔微缩：那是SBS音乐中心今晚即将启用的升降台控制协议密钥，以及……一段加密音频波形图。

“你黑了他们的主控系统？”她声音压得很低。

“没黑。”他摇头，“只是……借了五分钟权限。他们的防火墙，用的是我们去年提交给文化部的开源框架，我改了三行代码。”

林夏盯着那串波形图，忽然明白了什么：“你要替我跳？”

金允锡终于看向她，眼神很沉，像浸过整片东海的夜：“升降台轨道检修，备用方案是手动绞盘。但绞盘只能升降，不能旋转、不能倾斜、不能分段停顿——你那支舞，有七个定点旋转，三个半空悬停，两次反重力弹跳。”

“所以？”她问。

“所以，”他顿了顿，把耳机放回她掌心，“我替你踩点。你站在我肩膀上跳，我负责所有底盘动作。升降台只是摆设。”

林夏怔住了。

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