齐涵雅扭过头来，涣散的目光落在了屏幕上面。

她大口地喘着气，手指发抖，力气立刻就消失，于是松开了手中的美工刀。

刀片掉在地上发出当啷一声响，血迹飞溅开来，刀片弹到了墙角。

她用没...

许炫的喉结上下滚动了一下，像被什么无形的东西卡住了呼吸。

他低头看着齐涵雅挽着自己胳膊的手——指节纤细，指甲修剪得圆润整齐，手背皮肤白得近乎透明，此刻却微微泛着汗湿的光。那力道不大，却带着不容挣脱的执拗，仿佛一松手，她就会碎在空气里。

而更远处，邹琪站在走廊尽头的灯光边缘，校服袖子还卷到小臂上，露出那道新鲜的、红肿未消的淤痕。她没走近，也没说话，只是静静望着这边，鸟嘴面具被她随手捏在左手，右手指尖无意识摩挲着面具边缘那截断裂的喙尖。她脸上没什么表情，可许炫偏偏读出了某种近乎悲壮的平静——像暴雨前沉得发烫的云层，压得人耳膜嗡嗡作响。

“……我去齐涵雅家。”

声音很轻，轻得几乎被礼堂后厅空调的嗡鸣吞掉。

齐涵雅的指尖猛地收紧了一瞬，随即又缓缓松开，唇角扬起一个恰到好处的弧度，温软得像初春解冻的溪水：“谢谢阿姨，也谢谢李老师。”她微微侧身，朝炫妈和老李分别颔首，动作流畅得如同排练过百遍。然后她转回头，睫毛低垂，用只有许炫能听见的气音说：“别怕，我爸妈真不在。”

许炫没应声。他只是下意识抬手，把左臂上那截被鸡毛掸子抽得火辣辣的皮肤往袖子里又藏了藏。指尖碰到绷带边缘时，他忽然想起半小时前，苏瑶泪流满面抱着贝斯站在追光灯下的样子——肩膀抖得像风里最后一片枯叶，可当邹琪的鼓点砸下来，她指尖还是颤巍巍地拨动了琴弦。

那声音其实走调了，干涩、单薄，像绷紧到极限的蛛丝。可没人喊停。

就像现在，没人逼他选。

可所有人，都等着他选。

“许炫。”邹琪突然开口。

不是喊他名字，是喊他——那个在后台捂着胳膊冲厕所、在台上踩碎所有退路、在苏瑶崩溃边缘硬生生把贝斯音色拽回正轨的许炫。

她往前走了两步，皮鞋踩在水磨石地面上，发出清晰的“嗒、嗒”声。灯光终于照清她的脸：额角沁着细汗，蓝发被汗水黏在太阳穴，可眼睛亮得惊人，像烧着两簇幽蓝色的冷火。

“你胳膊疼不疼？”她问。

许炫愣住。

这问题来得太突兀，太不合时宜。前一秒还在争夺他的去处，下一秒却问起他胳膊的伤。连齐涵雅挽着他胳膊的手都僵了一下。

邹琪没等他回答，已经从口袋里摸出一个小铝盒，啪地掰开盖子——里面是半块淡绿色药膏，散发着清凉的薄荷味。“上次你撞翻我桌上的风油精，我说过，以后你再受伤，得先让我涂药。”她语气平淡，像在陈述天气，“你刚才是不是用冷水冲了十分钟？血管收缩得厉害，现在涂效果最好。”

她说着，直接伸手攥住许炫左腕，力道大得不容拒绝。许炫下意识想缩，却被她扣得更紧。她另一只手挖了一小坨药膏，拇指指腹带着薄茧，毫不犹豫按在他手臂内侧那片青紫交叠的皮肉上。

冰凉。

刺骨的凉意瞬间钻进神经末梢，激得许炫倒抽一口冷气。可紧接着，一种奇异的麻痒感从接触点蔓延开来，像无数细小的电流，温柔地熨帖着每一寸灼痛。

“嘶……你轻点！”他本能地皱眉。

“疼才有效。”邹琪头也不抬，指腹缓慢打圈揉开药膏，动作竟出奇地稳，“你小时候摔破膝盖，是不是也是这样？我妈一边骂你笨，一边给你涂红花油，手劲比我还重。”

许炫怔住。

他八岁那年，为抢隔壁小孩的玻璃弹珠从水泥台阶滚下去，膝盖血糊拉碴，他妈拎着扫帚追了三条街。可夜里他发高烧，醒来时发现床头放着一碗温着的蛋花汤，旁边压着一张纸条：“臭小子，下次再敢翻墙，打断你的腿。”

他从未对任何人提起过。

邹琪怎么会知道？

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