“这汤，”她声音有点哑，“比我上个月喝的那碗强十倍。”

“上个月那碗，是我在家煮的。”周浩慢条斯理撕开一只虾饺，“盐放多了。”

唐希愣住，随即失笑，“你还会煮汤？”

“会。”他点头，语气坦荡，“但只煮过两次。一次是你连续熬了七十二小时后，我端到你办公室；一次是你在医院陪护那个白血病小女孩，我送去病房。都是按宁安给的方子——他手机备忘录里存着三百二十七道药膳，分类细致：抗疲劳、安神助眠、提升免疫力、缓解化疗副作用……连‘长期面对悲惨资料导致的心理耗竭’都有一栏，配的是当归黄芪莲子百合汤。”

唐希的手指顿在瓷勺边缘。她忽然想起，上周五深夜，她崩溃地把平板摔在沙发上，屏幕上正停在一份刚收到的申请：云南山区，十三岁女孩，独自照顾瘫痪父亲和智障弟弟，申请资助她辍学打工换来的“父亲透析费”。她当时捂着脸坐在地板上，肩膀无声耸动。后来……后来似乎有个人影蹲下来，没说话，只是把一碗温热的汤放在她手边，又默默擦掉她掉在平板屏幕上的泪痕。

她一直以为是助理。

原来是他。

“你……”她喉头微哽，最终只问，“他怎么知道这些方子？”

周浩夹起一只虾饺，蘸了点红醋，咬了一口，“他抄《鬼吹灯》的时候，顺手把王胖子的食谱也抄了。后来觉得不够，又扒拉出一堆中医古籍和现代营养学论文，边抄边记。他说，写小说的人，得让主角吃得饱、睡得香、扛得住事儿，不然读者代入感差，订阅量就跌。”他咽下食物，抬眼看向她，“可他自己，连泡面都要煮糊三次。”

唐希没说话，低头喝汤。热汤滑入食道，带来一种近乎疼痛的熨帖。

饭毕，两人并肩走出餐馆。夜雨终于落下，细密如针，打在梧桐叶上沙沙作响。周浩撑开一把黑伞，自然地往她那边倾斜，自己左肩很快洇开一片深色水痕。

“你伞歪了。”唐希说。

“我知道。”他笑，“但你头发刚染过，不能淋湿。”

她侧头看他。路灯下，他下颌线清晰，雨水顺着他耳际滑落，眼神却亮得惊人，像蓄着整条银河的碎光。她忽然意识到，眼前这个人，早已不是当初那个只会在T台闪光、用笑容精准切割世界的模特周浩。他学会了查医保政策，记得二十多个贫困县的交通班次，能一眼分辨出不同等级医院出具的诊断书真伪，甚至会在凌晨三点给她发一条语音：“刚核实完青海那户，资料属实，我让财务加急了，明早八点前到账。”

伞下的空间狭小而安稳。雨声成了背景音，世界被压缩成方寸之地，只有彼此呼吸可闻。

“唐希。”他忽然唤她全名，声音很轻，却穿透雨幕，“你上次认真照镜子，是什么时候？”

她一怔。

“不是看气色，不是看妆容，是看眼睛。”他顿了顿，“看你眼里，还有没有光。”

唐希脚步微滞。她想起今早醒来，镜子里那张脸——皮肤依旧紧致，眼线勾得恰到好处，可那双曾经盛满戏谑与挑衅的眼睛，眼下浮着淡淡的青影，瞳孔深处像蒙了层薄灰，再难映出从前那种灼灼燃烧的亮色。

“我……”她张了张嘴，却发觉自己竟无法给出答案。

周浩没等她回答。他停下脚步，将伞柄塞进她手里，自己退开半步，任冷雨浇在脸上。雨水顺着他眉骨流下，他仰起头，闭眼深深吸了一口气，再睁开时，目光如洗：“我陪你。”

就三个字。

没有承诺，没有煽情，甚至没有多余的表情。只是站在雨里，湿透的衬衫贴在身上，发梢滴着水，却像一堵沉默而坚实的墙，立在那里。

唐希握着伞柄的手指收紧，指节泛白。她忽然想起宁安那晚在慈善晚会上的话——不是演讲稿里的漂亮话，是散场后，他倚在消防通道铁门边，递给她一支烟时说的：“人不是机器，崩不了才怪。但崩之前，得有人拉你一把，或者……替你多扛一会儿。”

原来他们谁都没说破，却都在悄悄做着同一件事：把对方摇摇欲坠的世界，一砖一瓦，重新垒起来。

雨势渐大。唐希没再推伞。她抬手，把伞往他那边又挪了挪，遮住了他大半个肩膀。<

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