“你去把香炉摆上！麻利点！李医生都给你们画好记号了，你还能摆错了地方？你是不是成心的？”

“那草灰不是随便撒的，李医生不都跟你说了吗？那是踏罡用的，这点事都办不明白，你们还能干点什么？”

...

奉昌城的夜，向来比别处多一层雾气。那雾不是江上湿漉漉的寒烟，也不是山坳里沉甸甸的瘴霭，而是自茶汤热气、人声鼎沸、油灯晕光里蒸腾出来的——温的、稠的、带着茉莉香与陈年竹椅汗渍味的活气。聚福茶园后巷深处，青砖墙根下有株半死不活的老槐，树皮皲裂如龟甲，枝干却倔强地斜出一截，悬着三枚铜铃。风不来时，铃舌静垂；风若起，便叮——当——一声慢过一声，仿佛在替谁数着时辰。

沙拉说书的声儿刚歇，满堂哄笑未散，外头忽传来一阵极轻的叩门声。不是客爷们惯用的“笃笃”两下敲木框，而是指节抵住门板，缓缓推——吱呀——门缝里挤进一缕青灰衣角，再往上，是一张脸。

那脸苍白得近乎透明，颧骨高耸，眼窝深陷，唯有一双瞳仁亮得吓人，黑得发蓝，像两粒浸过寒潭的墨玉。他没戴帽，额角浮着细密冷汗，可唇边竟噙着一丝笑意，薄而弯，似刀锋上凝着的霜。

“沙拉先生。”声音不高，却像铁片刮过青砖，“我来了。”

满座客爷正端着茶盏打趣张来福昨儿赌骰子输掉的半吊钱，闻言齐齐一愣。张来福手一抖，茶水泼了半袖，忙用袖口去擦，又抬头张望：“谁？哪个找沙拉？”

沙拉正低头理醒木，闻声抬眼，指尖倏然一顿。他没起身，也没应声，只将醒木搁回案上，轻轻一推——那木头滑过紫檀桌面，发出极细微的“嚓”声，如同蛇尾扫过枯叶。

青灰衣人已跨过门槛。他身后没人跟着，可门槛内外，温度骤降三度。邻座几个老客下意识裹紧夹袄，有人嘀咕：“今儿这风怎么透骨凉？”话音未落，檐角铜铃忽地齐震，“叮——当！叮——当！”连响七下，声调古怪，竟似人喉中挤出的断续哽咽。

沙拉终于站起身。他没看那人，只朝满堂拱手：“诸位客爷，今日书说到此处，原该收束。可这位……”他顿了顿，目光终于落在青灰衣人脸上，“这位朋友，既是专程寻我，少不得要陪他说几句闲话。烦请诸位容我暂歇半刻。”

底下静了三息。有人咳嗽，有人挪凳子，更多人是不动声色地往角落缩了缩。奉昌城的人都知道，沙拉从不拒客，也从不为难客，可若有人真让他“陪说几句闲话”，十有八九，那话里就藏着钩子。

张来福到底年轻，胆气足，凑近低问：“沙拉哥，这谁啊？面生得很。”

沙拉没答，只将案上青瓷茶盏端起，吹了吹浮沫，浅啜一口。热茶入喉，他喉结微动，再抬眼时，眸底已无半分暖意，只余一片沉潭似的静。

青灰衣人缓步上前，停在说书案前三步。他解下腰间一只旧布囊，解开系绳，倒出三样东西：一枚铜钱，一枚骨牌，还有一小截烧焦的桃木枝——断口焦黑，却泛着暗红血丝般的纹路。

“三物换一言。”他开口，声音平缓如诵经，“你当年在云崖观废墟，拾走的那本《妄心录》残卷，第十七页背面，画着什么？”

满堂鸦雀无声。云崖观？奉昌城西三十里，二十年前一场雷火焚尽道观，连灰都没剩下几捧。而《妄心录》……那是早已失传的禁书，连府衙藏书楼名录里都查不到名字。沙拉一个说书人，怎会沾得上？

沙拉垂眸，盯着那截桃木枝。火燎过的木质纹理里，果然蜿蜒着一道细如发丝的赤痕，蜿蜒盘曲，形如蜷缩的婴孩。他指尖微颤，不是因惧，而是某种久违的、被硬生生撬开旧匣的钝痛。

他慢慢放下茶盏，盏底与案面磕出清脆一响。

“画着一只眼。”沙拉声音哑了，“闭着的眼。眼皮上，有七颗痣。”

青灰衣人笑了。那笑意终于爬至眼角，却无半分暖意，只让整张脸更显嶙峋：“对。第七颗痣，在眼尾。你当时用朱砂点过它，说‘此痣一破，万念俱灰’。”

沙拉没否认。他伸手，竟真的从袖中摸出一支秃笔，笔尖早磨得圆钝，却还沾着一点干涸的朱砂。他俯身，蘸了盏中残茶，在案面空白处，一笔勾勒——线条歪斜，却精准无比：一只闭目之眼，眼尾赫然一点猩红。

青灰衣人凝视片刻，忽然抬手，食指并中指

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