江彻这一剑，倒不是专程为了救陈忘机。

新敌人一现身，他就知道，这场仗，不会像想象中那么摧枯拉朽了。

那自然就尽力保一保己方的战力。

而陈忘机也确实展现了一些用处，他的律言在敌人身...

山雨来得毫无征兆，却也并非全无预兆。

云层早在申时末便已压至半山腰，灰铅色的云絮如浸了墨的棉絮，沉沉地裹着整座青峦。风先是停了，继而反向倒卷，把松针尖上悬着的露水尽数甩向树干，噼啪轻响，像谁在暗处叩门。林晚收伞的动作慢了半息——伞骨刚支开，一道惨白电光劈开天幕，照得她腕间那截褪色红绳骤然灼亮，仿佛底下还埋着未熄的余烬。

她没再撑伞。

雨水顺着鬓角滑进衣领，凉得人一颤。可这冷不刺骨，反倒带着山气特有的湿重与微腥，混着腐叶与新绽苔藓的气息，直往肺腑里钻。她走得极稳，一步踏在青石阶上，一步陷进泥里，鞋帮早被泥浆糊住，每抬脚都带起黏滞声响。身后背囊鼓胀，里面是三枚青玉符、半卷《太初引气图》残页、一枚裂了道细纹的青铜罗盘——还有昨夜从枯槐树洞里摸出的那只乌木匣子，匣面无锁，只以朱砂绘着七颗歪斜星点，形似北斗，却少了一柄勺尾。

她知道那是“摇光”。

也知道摇光本不该缺。

可匣子打开时，里面空空如也，唯有一股极淡的檀香，混着铁锈味。

林晚没合盖。她把它放在枕边，听了一整夜雨打窗棂的节奏——三急、两缓、再一长拖音，恰是《九嶷引》第三叠的拍子。她不懂音律，但师父临终前攥着她手腕，用指甲在她掌心划出的，正是这十三个节拍。那时血未干，字未辨，只觉那力道深得刮骨。

此刻雨势渐密，山径两侧的野蕨蜷起叶缘，叶背泛起一层银灰，像蒙了薄霜。她忽地顿步，侧耳。

不是风声。

是铃。

极细、极钝的一声“叮”，仿佛铜舌撞在锈蚀的铃身，余音发哑，且不在左，不在右，而在——她低头，目光落在自己左脚踝上。

那里缠着一根蛛丝。

极细，几乎透明，却被雨水洗得微亮，在斜飞的雨丝中轻轻震颤。蛛丝另一端，没入路旁一丛垂首的紫茎兰根部黑泥里。

林晚缓缓蹲下，右手按在膝头，左手探向泥中。

指尖触到硬物。

不是石，不是根，是陶。

半枚陶片，边缘锐利，断口参差，釉色早已剥尽，唯余胎土焦褐，像是被烈火反复舔舐过又弃于荒野。她拈起，凑近鼻端——没有土腥，只有一丝极淡的、近乎幻觉的甜香，像蜜糖熬过了头，焦苦底下一缕回甘。

她瞳孔微缩。

这种陶，她见过。

三年前在雾隐谷废墟，师父带她翻检坍塌的丹房地窖时，就掘出过一摞同色陶罐残片。罐腹内壁皆有朱砂小篆：“奉玄元君敕，贮‘引魂露’三滴。”师父当时只扫了一眼，便用袖口抹去字迹，低声说：“莫记。记了，便要还。”

林晚没还。

她把陶片塞进贴身暗袋，起身继续走。

雨更大了。

山径尽头，一座破庙突兀地卧在崖畔，庙门歪斜，匾额只剩半截，“慈……”字尚存，“悲”字早已朽烂成粉，随风散尽。门楣上悬着一只铜铃，铃舌断裂，铃身布满绿锈，正随着风雨微微晃动——方才那一声“叮”，便是它发出来的。

林晚驻足，望着那铃。

她认得这铃。

不是认得形制，而是认得它晃动的弧度——左三寸，右两寸，再左一寸半，停顿半息，复又左倾。这弧度，与昨夜枕畔乌木匣子开启时，匣盖掀开的角度，分毫不差。

她推门。

门轴呻吟如垂死老妪咳嗽，门内昏暗，唯有天光自坍塌的屋顶漏下几束，斜斜切过积尘的空气，照见正殿神龛早已倾颓，泥塑神像碎作数段，头颅滚在蒲团旁，空洞眼窝正对着门口。神龛后壁，

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